Сны

Mar. 2nd, 2013 11:29 pm
humsterr: (homa)
Сны бывают разные.

Бывают сны обычные. После таких просыпаешься утром, и даже не знаешь, что тебе что-то снилось. Лёг, поспал, пошёл на работу. Рутинный сон.
Бывают сны приятные. Они почти такие же, только на работу ты отправляешься с лёгкой улыбкой на лице - и даже сам не знаешь почему, откуда, с чего у тебя сегодня такое хорошее настроение?
Бывают сны яркие. Эти запомнятся надолго, будут пересказаны коллегам и друзьям, при удачном стечении обстоятельств станут основой прекрасных картин, вечных мелодий или хотя бы будут греть душу спустя даже десятки лет.

И, конечно, бывают кошмары.
Кошмары - это целая новая категория. Про них можно рассказать столько, сколько про все остальные сны... да ладно, про них можно рассказать гораздо больше.
Ведь плохое всегда привлекает. Ведь страшное всегда изучено лучше.
В самом деле, хорошее можно даже не изучать, - бери и пользуйся. Ягоды вкусные, мёд сладкий. С другой стороны - грибы так себе, но если применить навыки... или, скажем, пчёлы жалят, но можно научиться этого избегать. Ради мёда.
Так вот кошмары бывают простыми. Глупыми. Ничтожными.
Разбудит тебя такой ночью, и всё на этом. Перевернулся на другой бок и снова засопел. Такие даже кошмарами жалко называть.
Бывают те, что намного интереснее. Те, от которых вскакиваешь в холодном поту, лежишь в темноте, боясь пошевелиться, ожидая, что они не ушли, они здесь, в этой комнате, они смотрят, и стоит только закрыть глаза - как они нападут. Добраться до ванной, вылить на себе три литра воды - это целое приключение, это настоящий вызов.
Это те кошмары, которые появляются от настоящих, внутренних страхов.
Те кошмары, которые порождены внутренней тьмой. Той самой тьмой, что сгущается во сне, и лампочка не может её разогнать, она тускло светит под нос себе, она лишь даёт возможность рассмотреть получше эту клубящуюся, плотную тьму, и остается только бежать, бежать никуда не глядя, бежать в любую сторону, спотыкаться, падать, вставать уворачиваться от тьмы, от её рук, от ёё щупалец, от воздуха, пропитанного этой тьмой, от ужасов, обитающих в ней, от пауков, людей и животных, увидеть занесенный нож, почувствовать удар и в последнюю секунду перед смертью успеть проснуться...

Что произойдет, если однажды не успеть?
humsterr: (homa)
Хочется создавать.
Лени липкая паутина соединяет всё, и вырваться невозможно,
      и тронешь один предмет, и сразу все остальные липнут к твоим рукам, займут, демонстрируя "дело",
            а дела на деле нет, завяз навсегда в паутине, не можешь отсюда уйти,
  чтобы не вспомнить, что было,
  чтобы не видеть глаз, своих, с затаённым рыжим,
  чтоб не услышать крик, собственный или эхо,
но хочется создавать,
  чтоб жить без ограничений,
  чтоб глубоко вздохнуть,
  чтоб всё, что вокруг, увидеть,
  чтобы произошло всё то, что во сне явилось.
Устал. Руки ищут нож. Что-то из двух разрежут.
humsterr: (Default)
Мне кто-то однажды случайно сказал, мол, мы никогда не умрем.
Тогда я подумал: наверно, дурак, или отчаянно врет.

Да разве возможно, что что-то (любовь?) будет сильнее веков?
Что в мире останется кто-то живой навсегда, в отличие от?

Отбросил идею эту дурную, не все ли равно, где и как,
Все умирают, но все же живут, надо и мне продолжать.
Я продолжал, чего-то достиг, чего-то, конечно же, нет,
  И лишь иногда вдруг вспоминал: возможно ли не умереть?

Сегодня я понял, что тот первый кто-то был ослепительно прав:
Умру или я, или ты, но вдвоем,
                                      мы никогда не умрем.

(c) humsterr
humsterr: (Default)
Небольшой дисклеймер.
Нижеследующий текст однозначно не завершен.
Думаю, будет продолжение.
Почти уверен.
Может, я поменяю сам текст.
Вполне вероятно.
В данном случае меня особенно интересуют мнения на тему - интересно ли кому-нибудь вообще увидеть это самое продолжение?

Ну и тут еще много разной ерунды я мог бы написать, обойдетесь.
Особо интересующиеся могут пытаться размышлять сами.

Пользуясь случаем, хотел бы поблагодарить всех знакомых вампиров за, пусть даже невольно, предоставленную информацию.

Название дурацкое, прям Кизуногатари какое-то.


Вампирская история. Пролог.


Пролог. )
humsterr: (Default)
Не смотри на мою левую руку - это рука психопата, маньяка, в любой момент готового искромсать ближнего своего.
Не обращай внимания на правую - это рука счастливца, желающего обнять весь мир, раздавать и радовать.
Не гляди на походку - это походка татя, крадущегося в ночи.
Не анализируй мой бег - так бежит дикая лиса, уворачиваясь от веток.
Не думай о том, что такой прыжок может позволить себе лишь дебил, по пьяни возомнивший себя паркурщиком.
Не стоит так внимательно рассматривать осанку - это силуэт ничтожества из толпы.
Не разглядывай одежду - это типичный прикид студента.
Не оценивай портфель - это непременный атрибут офисного планктона.
Не пытайся сделать выводов из чернильного пятна на ухе - оно однозначно выдает мечтателя-графомана.
Не высматривай щетину на лице - ленивца по ней определишь за версту.
Не смотри.
Длинные тонкие пальцы вора.
Костяшки гопника.
Стрижка нищеброда.
Прическа безумца.
Содранные колени вечного ребенка.
Хромота умирающего старика.

Посмотри в глаза.
Ты увидишь, кто встретился тебе.
humsterr: (Default)
Средь пустоты звучит пронзительная нота - наверно, это нота ля-бемоль.
Обрыв на линии - и тишина, как будто в уши натолкали вату.
Я ничего не слышу. Ничего. Нет музыки, что раньше здесь была, здесь и сейчас, я знаю это, но я не слышу. Видимо, оглох.

Как низко же я пал.
Однако, пофиг.

Поспать бы. В ванной полежать. И чаю. Кстати, я голодный. Безвкусный бутерброд на перерыве не очень-то помог.
Фи, просто бред.
Чуть лучше станет вечером, надеюсь.
Услышу снова что-нибудь.
humsterr: (Default)
Сегодня ночью нашу страну ждет маленькое чудо.
Где-то оно уже случилось. Где-то произойдет вот-вот.
Совсем скоро и здесь, в Петербурге.
Сегодня ночью мы расконсервируем последние запасы тепла, сохраняемые вот уже полгода.
Сегодня ночью посреди промозглой питерской осени на целый час наступит весна.
Тот час, которого мы лишились тогда, вернулся сейчас. То, что мы не успели, мы можем наверстать.
Можно побродить по ночному городу, прыгая по лужам свежерастаявшего снега.
Можно позвонить кому-нибудь и проболтать целый час.
Можно подготовиться к летней сессии.
Можно любоваться звездами и половинкой Луны.
Кто-то будет весной работать. Кто-то протратит весну, задротствуя в играх и бегая по Интернету. Кто-то не заметит и будет удивлен с утра расхождениям с другими людьми.
Столько всего прекрасного можно уместить в это час.
Почему же все, о чем я думаю, это возможность чуть больше поспать?
humsterr: (Default)
Совпадения с реальностью, скорее всего, случайны

- Сколько уже?
- Пока 80 миллионов.
- Мало. Мало. Не успеваем, никак не успеваем.
- Что же делать?
- Не знаю, Дима, не знаю. России нужен каждый. Каждый, ты понимаешь? Надо выйти хотя бы на уровень СССР!
- Да знаю я! Я третий месяц ничего кроме спрайта не пью! Зубы чистить по утрам боюсь!
- Кстати, заметно, не дыши на меня. Почему именно спрайт?
- Ну... он формально не вода.
- А кока-кола?
- Вдруг не считается? Спрайт хоть прозрачный - видно, что внутри.
- Ты совсем в паранойю-то не ударяйся. Я понимаю, у меня давеча из унитаза вода не выходила.
- И что?
- Что, что... нет уже того унитаза. Я современный поставил, с ультразвуком. Без воды.
- Здорово! Слушай, а мне бы...
- Вчера распорядился, но ты же знаешь, как они все делают! 80 миллионов! Чуть больше половины! А кадастр?! Через 3 года будет готов! Реестры эти бесконечные, едва укладываемся до конца года! Никакого учета, никакого порядка! Так мы всё растеряем!
- Да ладно, Вов, успокойся. Все не так плохо. Пенсионеры точно останутся.
- Кому нужны эти пенсионеры? Из-за них с молодежью не успеваем отработать! Хорошо хоть в некоторых вузах удалось навязать обязательное участие. Хоть с этим все в порядке будет.
- Успокойся, успокойся. Еще есть время. Успеем. Все перепишем, все зарегистрируем. Я думаю, может, налысо стоило постричься?
- Да ты же знаешь, он все равно найдет за что ухватить. Эх. Будем надеяться, все закончится удачно. Пойдем-ка по домам. Утро вечера мудренее.

Ночью Вова спал плохо. Раз за разом он просыпался от одного и того же кошмара, одного и того же ужасного голоса. От вечного проклятья.
"Отдай мне то, чего дома не знаешь!"
humsterr: (Default)
Этот пост может быть интересен и понятен только тем людям, которые читали как минимум дилогию Лукьяненко "Дозоры". Или, например, тетралогию Лукьяненко "Дозоры".
Также для правильного понимания неплохо бы поиграть в онлайн-игру "Дозоры" хотя бы пятилетней давности.
Поэтому этот пост может быть интересен и понятен только некоторым из моих френдов.
Уж простите.
Начнем

* * *

На первую "вафлю" у меня ушел почти час.
Я сидел на неудобном стуле, сложив руку лодочкой и боясь пошевелиться. Тепло руке стало практически сразу. Логично, попробуйте так сделать, сначала вам тоже потеплеет. Я сидел и ждал. Уж не знаю, может неправильно все делал, но в конце концов получилось.
Когда у меня в руке вспыхнул Вифлиемский огонь, мне резко поплохело. Не только потому, что я как-то не привык добывать огонь руками. Чтобы совершить это простейшее действие, я потратил чуть не четверть той силы, что у меня была.
* * *

Моим наставником была толстенная поваренная книга. В быту. В сумраке она была намного больше похожа на учебник. Помню, мне казалось это жутко неудобным. Жадный сумрак пил силы из начинающего мага, а он пытался, превозмогая усталость, с трудом фокусируя взгляд, дочитать "хоть вот эту страничку".
Потом я понял, зачем она была такой. Конечно, не для того, чтобы что-то скрывать от людей. Кто ее увидит? И если увидит - кто поймет, кто поверит?
Она была такой для меня.
* * *

Как и многие, в сумрак я попал случайно.
Шел по улице в прекрасном настроении и великолепном состоянии духа. Я был весьма весел и почти пьян. А потом я споткнулся, испугался и упал - прямо в собственную тень. Так я стал Темным.
* * *

Когда я впервые в своей новой жизни вышел на улицу, город был пуст. О, улицы были заполнены людьми, шныряющими туда и сюда, но они уже не считались. Они были частью пейзажа. Как кусты - источник кислорода.
Первого Иного я встретил на соседней улице. Светлый. Перевертыш. Круг пятый.
Слово за слово, и вот мы уже в сумраке. Тройной кинжал начинающего мага против зубов и клыков зверя? Не смешите.
Хотя нет, какой кинжал, о чем я. Щит и кулаки.
Я знал, что у меня нет шансов.
Но все же он был Светлый. Или она? Я помню, как противник приводил меня в чувство и даже пытался залечить раны. Я не дал. Принимать милость от Светлого - даже тогда я знал, чего делать нельзя никогда. Не помню ни имени, ни ауры... где ты, Светлый?
* * *

Мой первый фаерболл дался легко. Просто и быстро. Он родился в бою, как и полагается настоящему воину. Чуть больше силы, слегка прищелкнуть пальцами. Я помню.
Я помню, что делают фаерболлы с перевертышами. Помню запах паленой шерсти. Может, где-то там и был этот Светлый. Прости, я не залечил твои раны.
* * *

Прорыв на второй слой был настоящим праздником. Я видел сумрак, почти настоящий сумрак. Почти ничего от человеческого мира, почти никаких отблесков эмоций, почти пустота.
Я никогда не спустился глубже. Я никогда не спущусь.
Это уже не мой город.
Я сижу в своей пустой квартире, иногда поигрывая фаерболлом. У меня в сейфе лежат 15 рублей, бутылка пива и книжка.
Это НЗ. Если станет совсем невмоготу.
Я не могу выйти на улицы. Они слишком иные. Не те, к которым я привык. Не мои улицы.
Меня даже не должно быть в этом городе. Таких как я отправляют в резервацию. В Крым. На вырост. Я слишком слаб, мне опасно ходить по подворотням.
Я не хочу стать сильнее. Мне не нужна сила. В этом городе, в котором сила - это всё, в котором идет вечный бой, не за идеалы, а за силу.
Я лишний здесь. Я и другие Иные.
humsterr: (Default)
- Тебе нужно имя.
- Можешь называть Хомяком.
- Нет, Хомяк - это я.
- Какая разница? Называй шизофренией, не обижусь.
- Знаешь, обычно люди не разговаривают сами с собой. Они разговаривают с чайниками, корицей и велосипедами. Но не сами с собой. Это плохой знак.
- И? С кем говорить, кроме себя? Веришь чему-то еще? Привязан к вещам и идеям? Пишешь в ЖЖ, достаточно материализации.
- С кем? Да хоть с Тьмой.
- Ты не можешь спорить с Тьмой. И потом, с чего взял, что Тьма - это я?
- А что, не так?
- Когда как. Сегодня - точно ты.
humsterr: (Default)
- Привет, Хомяк.
- Здравствуй. Как ты меня достал.
- Взаимно.
- Тогда чего ты пришел?
- Помочь. Моя очередь.
- Нет. Твоя очередь уже не наступит. Никогда.
- Ой ли? Я могу подождать.
- Ты ждешь уже не первый год.
- Да. Уже почти. Срываешься. Не выдержишь без меня.
- Отстань. Без тебя моя жизнь была бы спокойнее.
- Скучнее.
- Какая разница?
- Формулировки. Сам знаешь, что важно.
- Да... я знаю. Ты мне не нужен. Я прекрасно справляюсь. Делаю, что хочу.
- Глупости. Даже хотеть не умеешь, не то что делать.
- Все у меня получается.
- Нет. Не обманешь.
- Ты слишком жесток.
- Эффективен. Тебе я желаю только добра.
- Ты мне противен.
- Чего ты добился в одиночку? Только немного помогу. Давай, как раньше? Можем вместе.
- Ни за что. От твоих советов нет толку.
- А ты гениально их исполняешь? Пара дней. Просто попробовать. Наоборот. Отдохнешь. Я делаю, ты выглядываешь из-за плеча и даешь советы.
- Не пойдет.
- Хуже-то не будет.
- Лучше тоже.
- Рискнем?
- Не мое.
- Мое.
- Твое. Пара дней?
- Пара дней.
- Рискнем.
humsterr: (Default)
Этот город построен из воды и грязи, он возведен на костях и крови, он захватчик по своей природе, и даже камни его мостовых - пришельцы на этих берегах.
Это город, покоривший стихию, заковавший реки в гранит, зажавший ветра в переулки, втиснувший Солнце в дворы-колодцы.
Это город, воспитавший своих жителей вопреки себе.

Есть те, кто ловит ошметки морского ветра. Такие идут по улице - и весело смеются, глядя в грозовое небо. Раскинув руки, перепрыгивают лужи, танцуют, уворачиваясь от града.
Есть те, кто ловит кусочки северного Солнца. Они весело улыбаются голубому куполу над головой, выстаивают дневную стражу на Петропавловке в любое время года и ходят в трусах по колено.
Есть те, кто ищут всего этого и любого другого, залезают к Луне на крыши и спускаются в подвалы за зомби.

Есть, конечно, и другие. Те, кто уныло плетутся под палящим Солнцем, изучая трещины на годами изъеденном асфальте. Те, кто, матерясь, прячутся от воды под зонтами, крышами, крышками и шляпками. Те, кто едут в прокаленном переполненном автобусе или продуваемом пустом трамвае.

Другие - и те же самые. Те, кто был покорён. Те, кого зажали.

Но даже они, вернувшись на восьмой этаж свежеоштукатуренного "корабля", смотрят вперед, по носу, в поисках волны.
humsterr: (Default)
Хотя все, конечно, знают, что в ЖЖ я потому, что графоман.
I mean, who isn't?

Возьмем немного Лукьяненко (хотя это, конечно, не его прием, как обычно, он старше, чем общий действующий возраст Стругацких, помноженный на мой). Добавим Гарри Гайгакса. Прикинемся Перумовым. Всё это замешаем на истинно хомячьей идее, приправы по вкусу.
Настаивать, пока не забродит.
Велкам.
Стандартная приключенческая завязка готова.
Кому нужна завязка без сюжета?

Не проблема.
Хлебнем завязки, запьем рассолом.
Продолжим начатую линию. Погнем в нескольких местах. Удлинним ее в прошлое (лучше всего - трагическое). Поразмышляем о будущем.
Вот и оно.
Приключения и страннейшие вещи.
Надо завершать?

Ерунда.
Голова кружится от сюжета, пора подводить к кульминации и пыльным мешком по голове, чтобы точно не очухался.
Сосем палец, высасывая из него всяческую ерунду.
Продолжаем сосать, грызть, выписывая концовку кровью.
Хватит крови, или плюнем и допишем чернилами?
Чернила-то пожиже будут.
Так-то.

А если крови не хватит - стоит ли начинать?
Но закваска бродит и повышает градус. Можно выкинуть. Можно выпить.

Проще-то полениться.
Тогда можно сделать вид, что в ЖЖ я пишу только умные или неумные мысли. Смешные или не очень шутки. Дурацкие или дебильные тесты. Нуднейшие истории из своей жизни. Бессмысленные и беспощадные обрывки сознания.

Хотя все, конечно, знают...
humsterr: (Default)
Жизнь - это танец над пропастью.
Играет музыка.
Танцуют все.
Хочется замереть, найти опору поустойчивей и не двигаться... задержаться, чтоб не упасть...
Замрешь в одиночестве над пропастью? Зачем?
Не смей.
Танцуй.
Мы все упадем. Но до этого, мы спляшем. Спляшем так, что покачнутся звезды.
Танцуем, прыгая с камня на камень. С песка на песок. С воздуха на воздух. Устоим.
Поддержи партнера - и он поддержит тебя. Схватившись за руки, друзья... и вот, ты сделал на два шага больше.
Ты боишься.
Не смотри вниз, рано или поздно ты все равно там окажешься.
Танцуй.

22

May. 23rd, 2010 07:53 pm
humsterr: (Default)
"22." Что за чертовщина? Двадцать два? Что за двадцать два? При чем здесь двадцать два? Почему? Почему все время двадцать два? Двадцать два чего?
"22 шага." Все любопытственней и любопытственней. Так люди и сходят с ума, сначала голоса в голове начинают подбрасывать тебе мысли, потом тебе начинает казаться, что это умные мысли...
"Осталось 22 шага." Прекрасно. Не так уж и много. И куда же идем? Вот я, к примеру, иду. Раз, два, двадцать два. И что? И ничего.
"Осталось 22." Хоть ты тресни, ничего не меняется. Что ни делай, сколько ни страдай. Двадцать два и двадцать два. Как жить-то в такой обстановке? Чего надо? Нет, ну я даже голос в моей голове переубедить не могу.
"22." Сколько можно-то? Мы все умрем, а это дурацкое число останется со мной навсегда. Чем я это заслужил? Почему именно двадцать два? Почему не одиннадцать? Не сорок восемь? Не семь, наконец?!! Что мне от этих двадцати двух?!!
"22." Что такое двадцать два? Вот у человека тридцать два зуба. Почему не двадцать два? Как было бы удобно.
"22." Вот у человека две руки и две ноги. Два, да еще два - это будет двадцать два?
"22." Вот атомный номер титана, кстати, двадцати два. Титан - хороший, надежный друг. Титаном быть хорошо. Просто. Ему не приходят в голову дурацкие числа!!!
"22." Вот я недавно футбол видел, там как раз двадцать два игрока на поле. И еще трое в желтых майках. Нет, не сходится.
"22." Если бы я был евреем, я бы думал, что столько букв должно быть в алфавите. Но я так не думаю, наверное я не еврей. Может, евреем быть лучше?
"22." Я слышал мужик какой-то потратил 50 ядер-лет (слово какое!) компьютерных ресурсов и доказал, что именно столько ходов достаточно, чтобы решить любую комбинацию кубика Рубика. Из любого, самого дурацкого положения можно найти выход. Всего за двадцать два шага.
"22." Всего двадцать два шага на всё, именно столько осталось, именно столько можно, именно столько нужно, именно столько - достаточно.
"22." Любое путешествие начинается с первого шага.
"22." Но что это за шаг?
"21..."
humsterr: (Default)
Что чувствует умирающий от жажды посреди пустыни, когда видит на горизонте дерево?
Что чувствует американец, за пять минут до закрытия соседней налоговой/почты в последний день сдачи декларации?
Что чувствует слепой котенок, услышав голоса мальчишек "Дядь, а можно мне вот этого?"?

Надежду.
humsterr: (Default)
Что чувствует умирающий от жажды посреди пустыни, когда находит родник и обнаруживает, что он иссяк?
Что чувствует американец, стучащийся в закрытые двери налоговой/почты в последний день сдачи декларации?
Что чувствует слепой котенок, ищущий мамку, но натыкающийся на холодные стенки ведра?

Безысходность.
humsterr: (Default)
Он шагал к выходу борясь со всевозрастающим напряжением. Каждый шаг давался огромным трудом, в голове билась одна-единственная мысль - "Где Она? Я иду. А Она?". Уверенности ни в чем не было. Бог хозяин своему слову - кто накажет его за вранье, если только он не дал страшной клятвы черными водами Стикса? С бога станется сыграть шутку над смертным. Хотя, в принципе, вот он уже выход. Осталось-то всего ничего, несколько шагов. Вот только неясно, идет Она или...
Орфей обернулся.

***


Город погряз в грехе и разврате. Красивая фраза, которая наверняка запомнится в веках. Город погряз в грехе и потому обречен. Лишь одной семье дана свобода уйти, бросив друзей, врагов, знакомых и незнакомых. Уйти без оглядки, без сожалений. Очень важно - не оглядываться. Ерундовое условие, пустячное, никчемушное, зачем вообще оно нужно для спасения? Да и не спасение это вовсе никакое - это возможность уйти от божественного гнева, ибо единственный не заслужил наказания. Нет, ну что за ерунда, нельзя даже посмотреть что со всеми ними станет, в конце концов, столько лет прожили...
Жена Лота обернулась.

***


Шаг за шагом, сминая себя, выворачивая наизнанку, меняя свою суть и мир вокруг, вперед, только вперед, не подбирая павших, не думая о прошедшем, не сожалея о неслучившемся...
Слабо сравняться с богом?
Может, боги просто не умеют оборачиваться?
humsterr: (Default)
Как надоело притворяться!
Возможно, скоро я сорвусь.
Я думал так уже раз двадцать.
Пока держусь.
humsterr: (Default)
+

Огонь в моих глазах.
Ветер в моей голове.
Дождь надо мной.
Земля под ногами.



-

Раскаленный лоб.
Чихаю и чихаю.
Промокшие ботинки.
Надо полежать.




А вот теперь никто не знает, что из этого основано на реальных событиях.

Profile

humsterr: (Default)
humsterr

April 2017

S M T W T F S
      1
2345678
910111213 1415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 26th, 2017 08:45 pm
Powered by Dreamwidth Studios